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时间仍是初春，竹林仍旧是生机勃勃，木屋内仍安宁，秽物早已成为竹林间的肥料，正如过去数年一样的安宁，只是人已经不在屋内，而是在竹林突兀的黄土坟堆中。
有人在挖，挖那坟，究竟是谁，谁人仍不使故去的人的安宁，若有，那必是心狠手辣甚至变态的人，若不是，那一定是与坟冢中的孤魂有深仇大恨的人。
可为什么那人在流泪呢，他又在为谁流泪呢，是坟堆里的人，还是他自己？
棺材已经露出，他起出楠木制的棺材，慢慢移开，很慢很慢，这本来对他不是什么费劲的事情，他却不忍心，让本已入土的最爱不能享受醇厚的黑暗和安宁，还要让这混沌无情世界的光再照在她的脸上，他很慢很慢，比那时合上还要慢。
“昔年有鬼剑，鬼剑者，熬至爱血肉为水，燃亲身骨肉为火，辅天下至刚铁木精华，至柔绸木精华，炼至爱之人为剑。”
男人要做的便是成为鬼，成为鬼，鬼剑必不可少。
“天下虽四处传言有剑为鬼剑，却只有我知道如何炼制，不可有一丝差错，既你是故人之子，所做事情也正稍可解我烦乏，我便教之与你。”老人的话，男人一句也不敢忘记，因为男人已经一无所有，只剩下仇恨。
他缓缓，似是怕惊动妻子儿子的灵魂，他们苦难的灵魂虽不知是否仍在受尽痛苦的**之中，他却不敢妄动。
“吾爱，”他看着满手的鲜血，顺着他的掌纹，命线，渗透进他的手中，渗透进他已经纠缠的血管，渗透进他仍在跳动的心脏，渗透进他乱如毛线的神经中，渗透进他已经不敢再去启开的脑海中。
他的爱，如今却在他的手中剔去富有弹性的肌肉，流出一汪美丽的血水，她的白骨如同肌肤一样光洁洁白，血液如同给它披上一件猩红的披风。
他又将他的孩子，安详睡着的孩子，慢慢送进燃烧的火炉，火光映照下，他的脸重又染上温暖的亮色，如同阳光下的麦子，金黄饱满，男人的手没有颤抖，他的思想早就在最后一次拥抱妻子冰冷的时候已经停滞，只有程式化的照老人的言语，也只有如此，他才能做，将他最爱，这般用仇恨铸成鬼剑。没人流泪，没人流泪，鬼却在呜咽哭泣。
足足七日，有山上久违的和煦阳光，老人在原本干枯的脸似乎也重获新生，似乎饱满了点，当光芒闪射，微微然像是天上的君主充满慈爱的看着眼前干枯的灵魂。
老人说：“可以了。”
老人一手捞起滚烫血水中的木棍，手中的小刀忽闪间，刚从血水中起出的长棍已经被削成一柄剑，虽然畸形，但确实是一柄剑，尖头圆柄，弧度完美。
老人的动作突然慢了下来，一刀一下，慢而有力，也许许久，也许一会，崩，小刀的断裂成了休止符，老人停了，他开口了，眼中闪着兴奋的光彩，“成了。”
男人将这把剑拿在手中，他根本不在意老人在上面做了什么手脚，这剑，是他的爱人，无论怎样，它都是，他不会放手。
他看着剑，却没看剑，久久，老人也不出声打扰，他知道眼前的男人能给自己一段不算短暂的快乐时间，虐人虐心的快乐。
“之后呢。”男人没有动作，声带却颤动了下，轻不可闻。
老人却听见了。
“世间只有一种人，不，不是人，只有一种东西才能成为他的主人，就是剑鬼。”老人的话，不似老人的话，其中狂热与兴奋，除了已经了无生机的男人之外，只怕谁都听的出来。“你，就合该成为剑鬼。”
“如何做。”男人不想再多说哪怕一个字。
“那本鬼书原本在我手中，现在，它应该就在你家中，如果你了解你父亲，你就应该知道它在哪。”老人露出一个微笑，就像中元厉鬼回世。
“我知道了。”男人转身就走，老人也不见挽留，他知道，每月传递江湖近况的小厮就快来了，虽然近几月就算有让他兴奋的消息大概也就是血魔的行端，可是他无比期待再过几月，鬼剑浩荡江湖的消息，他不由得伸出蛇一般细长的舌头湿润了下干燥开裂的嘴唇。
三月的太阳暖暖的放出温柔的阳光，新芽披上金黄色的流水，沐浴着，洗去稚嫩，颤动着茁壮。时辰尚早，田间却已经有人在劳作，黝黑不显原本土黄肌肤的男人在绿油油的一片中显得那么突兀，却又那么和谐，那么理所当然。
他走在路上，从来一视同仁的阳光也洒在他的脸上，身上，和他裸露出来那么青筋暴起的左手上，温暖和生机也在他的身上蔓延着。然而，就像所有已经枯死的植物一样，纵然每天有温暖的阳光，也不能死而复生，他腐朽的心和灵魂也一样无法接受这一切，甚至无法燃成一片烈火放出瞬间的美丽和热力。
村口总有或坐着闲谈或站着打些五禽戏的老人们，他们经过岁月的淘洗，经历与脸上皱纹褶皱一般多的世事，最后都选择待在这里，无论拥有多么辉煌或多么痛苦或多么不耻的过去，都静静的坐在这个村庄，就好像所有平凡的老人一样，相视着结束这一生，毕竟长的再高再葱茏的大树
